L’auberge dérive. Le maître de bord –tient, une nouvelle dénomination- a perdu le contrôle de l’engin. Les membres de l’équipage, son personnel de bord et ses passagers sont embarqués dans un habitacle sans gouvernail qui risque, à tout moment, de sombrer ou de s’emballer. La faute à une intrusion.
Sous les effets des effluves d'un encens enivrant, trois femmes psalmodient d’incompréhensibles paroles face à une paroi muette, tout en se dandinant dans d’étranges et grotesques figures. Le verbe haut, le débit rapide elles récitent un texte qu’elles maîtrisent à peine. Nous les distinguons aisément grâce à leurs couleurs de cheveux.
Un temple investi par d'immondes crapauds libidineux. Des cadavres. Des gravats. Des armes éparpillées. Une prêtresse au corps flasque, écrasée sous son propre trône. Une revanche de l'ancienne propriétaire du temple.
Inutile de parlementer dans cet endroit où la débauche et les scènes orgiaques se disputent la palme du mauvais goût. Ce temple se résume à une succession de rixes.
Le guerrier était assis à même le sol. Les yeux perdus dans le vague, il tentait de se reprendre, de s'accrocher. Mais à quoi ? Ce n'est pas son épée qui se gaussait de lui qui l'aiderait. Il n'avait pas la force de la ranger car elle avait raison. Ils avaient sombré. Une faillite collective.